El autobús se retrasa de nuevo. Cinco minutos. Diez.
Un reloj se mueve inquieto bajo las mangas de todos.
Irremediablemente llego tarde.
Suena en los auriculares la interminable McKennitt que me pasó alguien hace poco para momentos así. Una vez más me salva de un ataque de estrés desbocado.
Un escalofrío obliga a girarme y sorprender a unos ojos clavados en mi nuca, escrutándome .
No sé por qué nunca me gustó esta sensación.
Son los mismos ojos con los que me encontré el lunes al cruzar un paso de peatones.
Los reconocí de inmediato y me inquietó bastante sentirlos tan cerca junto a los míos y en actitud de espera.
Nueve de la noche y de nuevo el reloj que bulle bajo los abrigos esperando con ansia la vuelta a casa.
No lo puedo creer pero ahí está de nuevo esa mirada enigmática e interrogante.
Sentado frente a mi, el personaje en cuestión me observa. Disimula sacando un pequeño cuaderno de pasta dura y anota unas cuantas palabras.
Por fin en casa recuerdo este episodio y hasta sonrío.
Pienso en la cantidad de personas desconocidas con las que nos cruzamos a diario, en los miles de nucas o manos observadas; en las anotaciones en cuadernos que desconoceremos; en aquellas miradas que luego vienen a hacer un post sin poesía como éste, solo por el hecho de haber sucedido algo curioso en mitad de la rutina, en un espacio y un tiempo sin intenciones.
Y mientras me pierdo en esto y mucho más, digo adiós a un día intenso y paladeo el sueño, ese único e intransferible en el que no tienen cabida más que mis ojos y la oscura noche de Granada.
